tag:blogger.com,1999:blog-88133942024-03-08T06:24:55.420-03:00El Chorizo ComunistaShazzhttp://www.blogger.com/profile/11745627428165438273noreply@blogger.comBlogger34125tag:blogger.com,1999:blog-8813394.post-64072332443432110662008-02-21T19:51:00.001-02:002008-02-21T19:52:48.498-02:00Dijo e-nookie<blockquote>Qué mierrrrdas testá pasando prnxtr'n?<br />Y no es una pregunta capciosa, grandísimojodeputa.</blockquote>Unknownnoreply@blogger.com6tag:blogger.com,1999:blog-8813394.post-48446304628842694632007-05-24T11:41:00.000-03:002007-05-24T11:50:26.178-03:00Pst! Adivina a quién le dedicaría este poema en el caso extremo de tener que dedicárselo a alguien (Considerando además tu irresponsable silencio)<span style="font-style: italic;"></span><blockquote><span style="font-style: italic;"> Yo tuve un hermano</span><br /><span style="font-style: italic;"> no nos vimos nunca</span><br /><span style="font-style: italic;"> pero no importaba.</span><br /> <br /><span style="font-style: italic;"> Yo tuve un hermano</span><br /><span style="font-style: italic;"> que iba por los montes</span><br /><span style="font-style: italic;"> mientras yo dormía.</span><br /> <br /><span style="font-style: italic;"> Lo quise a mi modo</span><br /><span style="font-style: italic;"> le tomé su voz</span><br /><span style="font-style: italic;"> libre como el agua.</span><br /> <br /><span style="font-style: italic;"> Camine de a ratos</span><br /><span style="font-style: italic;"> cerca de su sombra</span><br /><span style="font-style: italic;"> no nos vimos nunca</span><br /><span style="font-style: italic;"> pero no importaba.</span><br /> <br /><span style="font-style: italic;"> Mi hermano despierto</span><br /><span style="font-style: italic;"> mientras yo dormía.</span><br /><span style="font-style: italic;"> Mi hermano mostrándome</span><br /><span style="font-style: italic;"> detrás de la noche</span><br /><span style="font-style: italic;"> su estrella elegida.</span></blockquote><span style="font-style: italic;"></span>Unknownnoreply@blogger.com16tag:blogger.com,1999:blog-8813394.post-51781168971514685302007-04-03T18:01:00.000-03:002007-04-03T18:18:07.720-03:00Berliner mauer<p class="MsoNormal">Cuando abrimos este lugar les juro, no se trataba de un manotazo de ahogado ni mucho menos. Sino de un puñado de sofocados a los que la calle los había tomado por sorpresa inyectándoles una dosis inmensa de todo lo que en ella se podía experimentar. Todos éramos hermosos, viciosos, pasionales e irreverentes.<br />Para cuando nos sentimos doctores, a todos les dio por probar otros callejones y perdimos inmunidad:<br />*Pablo se hundió en un charco de azúcar espesa en la que a no todos nos gustó meter los pies.<br />*Ale se las rebuscó en un intento tardíamente fallido –hay que reconocer que le duró bastante-, de enmarcar su amplia paleta de colores individuales en algo magnánimo que él mismo bautizó como <i style="">Absoluto</i>.<br />*Santiago inspirado en el cerdito de la casa de ladrillos, probó con tres o cuatro espacios inconclusos y contemporáneos. Conservó un pedazo fresco de todos nuestros corazones en un frasco de alquitrán azul y, como mayor mentor del hecho público, de vez en cuando insiste con esto, la reseca pepita del imperio, retocándole el color.<br />* Yo misma -diosa de lo inconstante- recomendándome contraindicada la perseverancia y renunciando a mis raquíticos <span style=""> </span><i style="">fake plastic trees</i> al ritmo de un molusco anciano para meterme ,de cuando en cuando, en mi templo original a hacer las veces de forastera y no perdonarles nunca, a ninguno, que se les haya ocurrido esto de <i style="">engristecer</i>.</p>Shazzhttp://www.blogger.com/profile/11745627428165438273noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-8813394.post-4793970274969645932007-02-28T21:08:00.000-03:002007-02-28T21:10:52.385-03:00Dijo Manfatta Peabody"El mejor sexo es, sin duda alguna, aquel exento de indicios de sentimiento"Unknownnoreply@blogger.com8tag:blogger.com,1999:blog-8813394.post-32756206657029129692007-02-21T01:30:00.000-03:002007-02-21T02:15:52.504-03:00No post.Miro el reloj.<br />El tiempo que resta está pisándome los talones. No me atropella el de hoy sino su rancio abolengo; el que conozco y padezco. Se acerca a pasos discretos y antepone el virtuosismo a su obcecada capacidad de empastarme los párpados.<br />Reacciono.<br />Casi con pudor superviso las yemas de mis dedos que, como un puente resbaladizo, me arrojan en la Noche estrellada de van Gogh. (Desde el pié del ciprés se mece linda, narcótica y musical).<br />Me rindo.<br />Declaro que es todo por hoy, que hubo otras cosas, que mejor mañana. Me agobio en la <span style="font-style: italic;">horizontalísima</span> rueda del desengaño y tiendo dos o tres harapos de realidad para excusarme. La rendición es una crónica de meses, un péndulo desteñido que me injuria las ganas.<br />Armisticio.<br />Tengo en mi haber apenas cinco minutos que se hicieron miserables y pedigüeños. Tan escasos que prefiero desperdiciarlos, regarlos al viento como el intento fallido. Firmar el fin de las hostilidades y echarme a dormir.Shazzhttp://www.blogger.com/profile/11745627428165438273noreply@blogger.com49tag:blogger.com,1999:blog-8813394.post-36998998347721734632007-02-01T21:20:00.000-03:002007-02-01T21:21:46.814-03:00Dijo Tina Zurduy"Estamos destinados a ser el remedio de la historia y la historia de la peste"Unknownnoreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-8813394.post-1165528642093587822006-12-07T18:55:00.000-03:002006-12-07T18:57:22.126-03:00Dijo Flynn Mcought"Camina rápido entre el ruido y la brisa y piensa en la paz que se puede encontrar sin autoayuda".Unknownnoreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-8813394.post-1164896578965739242006-11-30T11:21:00.000-03:002006-11-30T11:22:59.120-03:00Dijo Lucious Corchcord"La conversación es el sexo del alma... a veces".Unknownnoreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-8813394.post-1151022751535227132006-06-22T21:28:00.000-03:002006-06-22T21:50:25.160-03:00Cuento universal<span style="font-weight: bold;"></span><blockquote><span style="font-weight: bold;">Al sur del mapa</span><br /><br /><span style=";font-family:verdana;font-size:85%;" ><span class="texte">Al principio nadie advirtió que al pueblo entraban menos camiones y cada lugareño seguía en lo suyo, repitiendo su charla en las mesas de billar o entretenidos en dar cuatro vueltas a la plaza cada atardecer. Se vivía unido a la ruta por un kilómetro de asfalto negro, que en las mejores épocas de cosecha se cubría de acoplados en espera hasta en la mano contraria al tránsito, y era muy lindo de ver la hilera de camiones esperando el turno de entrar bajo un silo del molino, en tanto los choferes pasaban hasta tres jornadas repitiendo anécdotas en los bares del lugar o entretenerse con alguna puta en la cabina. Buena época, nadie se preocupaba por el andar del gobierno mientras los camiones seguían entrando y saliendo del pueblo contra viento o aguacero ; de manera inconsciente, eso sí le interesaba a todos.<br /><br />Cuando el movimiento entre la ruta y el molino harinero se hizo lento y malhumorado, al boliche ya casi no entraban forasteros y empezó a oírse que en el pasado las cosas fueron buenas aunque pudieron ser mejores. Igual, los primeros en notar la falta de camiones fueron los dos empleados de la balanza pública, que al principio se conformaron diciendo que ellos conocían bien el cambio de estación y siempre hubo épocas de aflojar el trabajo. Sin ir muy lejos se divertían en recordar la Sequía Grande, cuando les adelantaron las vacaciones cobrando medio sueldo y al volver los aprovecharon para pintar hasta el último recoveco del molino y la casa del gerente. Esa vez hasta ensancharon la lonja de asfalto para los acoplados gigantes que llegarían ni bien acabara la seca, y así nomás ocurrió. Pasadas unas cinco o seis semanas de asados y jolgorios donde hubo hasta quienes se acercaron a la Biblioteca para averiguar de qué se trataba eso, volvió el trabajo y todos retomaron la seguridad de pagar las cuotas del televisor y otros artefactos eléctricos que habían comprado.<br /><br />Pero al poco tiempo, por mucho que los dos balanceros no hablaran del asunto, un viernes por la tarde alguien les indicó "esta semana habrá menos demanda y con medio día nos arreglamos", y amistosamente ambos compartieron el jornal. La quincena siguiente la tarea mermó de nuevo y decidieron sortear cuando trabajaría cada uno ; alguien no aprobó el método, al principio suspendieron al de menos antigüedad y al fin lo echaron que era lo mismo. "Llegó la globalización", despreció en la plaza al Intendente el borracho más reconocido, y aquella frase fue ganando prestigio si cada mañana eran más los lectores del diario frente a la iglesia, el dependiente cesante de la mueblería cambió de empleo atándose al cogote una caja con hojitas de afeitar, jabones y billetes de lotería ; efímero rebusque para almorzar en la fonda hasta que apareció un competidor y ya muchos andaban sin afeitarse.<br /><br />Al cerrar todas las puertas del molino las ratas se comieron el resumen de su historia, los yuyos de la banquina se amontonaron sobre la ruta y cuando ya el médico se había mudado a la ciudad, aumentaron los acuchillados por apropiarse de la última gallina o del perro vecino para cocinarse un guiso. Entonces algo preocupada, la gente más prestigiosa habló con el cura y comulgaron en abrir un prostíbulo con pupilas extranjeras, una atracción salvadora, pero pronto se anotaron las alumnas del colegio local, muy bien dispuestas en prestigiar el producto regional, dijeron, y a pesar que las adolescentes idearan fantasías y abarataran el servicio cada día, también acabó esa actividad que a ellas les permitía comer y divertirse bastante.<br /><br />Y hoy no se sabe si existen personas en aquel pueblo, al sur del mapa.<br /><br /><span style="font-weight: bold;">Eduardo Pérsico.</span><br /></span> </span></blockquote>* <span style="font-size:78%;">Eduardo Pérsico es un ensayista y escritor argentino "Made in Banfield". Entre otros méritos y <span style="font-style: italic;">respetos</span> , se lleva el de haber elegido "Nadie muere de amor en Disneylandia", como título para la novela publicada en 1993. Algo hay que hacer.<br /></span>Shazzhttp://www.blogger.com/profile/11745627428165438273noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-8813394.post-1145851581436656682006-04-24T01:01:00.000-03:002006-04-24T01:07:56.816-03:00Yo sola.Calma, señora. Si por encima de esa gardenia, alcanzara a ver que cruza usted los brazos, entendería para siempre lo que pasa. Debo advertirle - con cierta solvencia- que llevo cuatro días recapitulando, bebiendo y esbozando. Que me tomo de dos a tres horas para el aseo y que, en mitad de un soberbio intervalo, dibujo a mano alzada lo que opina usted de mí.<br /><br />Ayer, deambulé por estas laberínticas calles desde el mediodía. Llevé a cuestas los minutos en los que el mundo y yo, nos medimos en un round. También saqué algunas fotos, mitigué mi carraspera con pura contemplación. El crepúsculo me encontró exaltada: había comprendido lo suyo, y las diez últimas Suras de Corán; así que ahí mismo dónde estaba, me tomé de los tobillos y suspiré. Con las primeras estrellas me tiñó la noche, me sedujo, me hizo lienzo, me convirtió a la clandestinidad; mas fue un alivio, señora, ya no tuve en qué pensar.<br /><br />Esta mañana salí a comprar el diario, y la vi cortando el césped junto el umbral. El viento le había tapado los ojos con la parte de los cabellos en los que aun no se le nota la edad y, al dar un giro brusco, los descubrió con un dejo de humor: me puso en evidencia, la gracia de sus cejas, dos inquietas babosas de ciudad. Reconozco, mal que le pese, que por tal motivo alguna arteria se me echó a reír; y en su oreada alegría, la ha liberado usted de algunos efectos nocivos que yo misma le provoqué. Por lo que me haría un gran favor, señora, si en un acto de arrojo abandonase usted tales artefactos para entregase a esta vidriera singular. Mi inofensiva refulgencia vespertina, no es otra cosa que la tesis de este tiempo que pasó, y ni tres Melpómenes podrían disuadirme de tan bella ociocidad.Shazzhttp://www.blogger.com/profile/11745627428165438273noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-8813394.post-1144025757432659342006-04-02T21:38:00.000-03:002006-04-21T14:29:52.233-03:00Furtivo<img src="http://www.absoluto.com.co/blog/diana.gif" align="left" border="0" height="74" hspace="10" vspace="10" width="74" />He venido a meterme, de nuevo sin permiso, en tu territorio. Vengo porque no soporto no mirar o no saber. El dios en quien cada día creo menos es testigo de mi buena conducta en medio de la ilegalidad: no leo tus mensajes, no hurgo ni hago desorden; como un mendigo que roba comida de una nevera, se limpia con servilleta y luego lava la loza.<br /><br />He venido a verte y a que me veas. A decirte, no de frente pero de corazón, que la falta que me haces sigue intacta, igual que las ganas, igual que una tristeza por cada cosa que faltó.<br /><br />Todas las noches, todas las mañanas, aparecen tus besos entre el larguísimo abrir y cerrar de ojos, entre la agonía del día y mi desayuno de sol. Tus ojos girando como un satélite, aparecen, desaparecen, aparecen otra vez y me ayudan a vivir sin mirarte, así como la textura de tu piel en mi cabeza a no tocarte.<br /><br />Me llevo un pedazo tuyo que no pienso devolver. Esa fascinación que difícilmente volverás a sentir nueva. Me voy, en fin, encantado de conocerte y espantado de conocerte. Me voy -o te dejo ir-, agradecido con la vida por haberte traído y furioso con la puta vida que se lleva a mi bruja encantada de porcelana.Unknownnoreply@blogger.com16tag:blogger.com,1999:blog-8813394.post-1141318441799167932006-03-02T13:50:00.000-03:002006-03-02T14:04:54.176-03:00El Timón de Caronte<center><a href="http://eltimondecaronte.blogspot.com/"><img style="width: 408px; height: 57px;" src="http://www.iespana.es/firmasghost/headertimon.png" border="0" /></a><br /><br /><div style="text-align: left;">Mmmmh... mi <span style="font-weight: bold;">charo|axtar'n</span>... a veces moría, a veces enñoñecía terriblemente, a veces era mi confesor y otras mi judas, en fin... pero con todo, siempre escribió muy bien.<br /><br />Úpale, vayan y vean!<span style="text-decoration: underline;"><br /></span><div style="text-align: right;"><span style="text-decoration: underline;"></span><a href="http://eltimondecaronte.blogspot.com/"><span style="font-size:85%;">[listo carajo... voy a ir a ver qué o qué]</span></a></div></div></center>Unknownnoreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-8813394.post-1141081280662986602006-02-27T19:59:00.000-03:002006-02-27T20:01:20.680-03:00De Marcel Proust a Geneviève Straus<span class="texto4art"><span><p align="justify"><span style="font-family:Vivaldi;font-size:180%;">Madame:</span></p><span style="font-size:85%;"> <p align="justify"> <table align="right" border="0" cellpadding="4" cellspacing="0"> <tbody> <tr> <td><img src="http://www.cambio.com.co/html/portada/articulos/4322/marcel1.jpg" /><br /><span style="font-family:Verdana,Arial,Helvetica;font-size:78%;"><br /></span></td></tr></tbody></table>Amo a las mujeres misteriosas, puesto que vos sois una de ellas, y lo he dicho con frecuencia en Le banquet, en el que a menudo me habría gustado que usted se reconociese a sí misma. Pero ya no puedo seguir amándola por completo, y le diré por qué, aunque no sirva de nada, pues bien sabe usted que uno pasa el tiempo haciendo cosas inútiles o, incluso, perniciosas, sobre todo cuando se está enamorado, aunque sea poco. Cree que cuando alguien se hace demasiado accesible deja que se evaporen sus encantos, y yo creo que es verdad. Pero déjeme decirle qué sucede en su caso. Uno habitualmente la ve con veinte personas o, mejor dicho, a través de veinte personas, porque el joven es el más alejado de usted. Pero imaginemos que, después de muchos días, uno consigue verla a solas. Usted sólo dispone de cinco minutos, e incluso durante esos cinco minutos está pensando en otra cosa.</p> <p align="justify">Pero eso no es todo. Si alguien le habla a usted de libros, usted lo encuentra pedante; si alguien le habla de gente, a usted le parece indiscreto (si le cuentan) y curioso (si le preguntan); y si alguien le habla de usted misma, a usted le parece ridículo, Y así, uno tiene cien oportunidades de no encontrarla deliciosa, cuando de repente usted realiza algún pequeño gesto que parece indicar una leve preferencia, y uno vuelve a quedar atrapado. Pero usted no está lo bastante imbuida de esta verdad (yo no creo que esté imbuida de ninguna verdad): que muchas concesiones deberían dársele al amor platónico. Como yo deseo obedecer sus preciosos preceptos que condenan el mal gusto, no entraré en detalles. Pero píenselo, se lo suplico. Tenga alguna indulgencia hacia el ardiente amor platónico que usted despierta, si todavía se digna creer y aprobarlo.</p> <p align="justify">Su respetuosamente leal,</p> <p align="right">Marcel Proust</p></span></span></span>Unknownnoreply@blogger.com7tag:blogger.com,1999:blog-8813394.post-1140166018802916802006-02-17T05:30:00.000-03:002006-02-20T01:17:17.966-03:00Enumeración (cuento de las buenas noches)<div align="justify">Había una vez...<br /><br />...un chico portador de unos ojos grandes, que le hacían frente a la luz. Como primer espectador del cielo, la noche y el día le acordaban en cada gala la mejor ubicación. Una noche espesa, una estrella le cayó en la cabeza y la rivera -refulgente- puso en su mano translúcida un don. Con los puños cerrados, esperó unos cinco años y predispuesto a compartirlo todo, compró con sus hazañas un par de pies caminantes, un silencio, una sonrisa, una mochila y un ademán.<br /><br />Emprendía el camino de regreso, cuando un paso agigantado le regaló el ángulo malo de las cosas y "lo equivocó". Le hizo pie a un problema, a otro, a uno nuevo, y a otro más. Descendió malabarista: cargó el sombrero de gritos, guardó una paleta roja, una pelea, un ticket, una esferita de aluminio, y enorme corazón. Le salieron, por lo menos, tres pequitas: dos antes, y una después.<br />La más escurridiza, le escribió una carta adulta de deseos que atesoraba en un cajón:<br /><br /><br />"<em>Muchacho ensimismado:</em><br /><em>escribo estas letras por lo escrito en mis pecas que, me susurraron, se mudaron a un lunar. (Se quejan de la queja, de la estrella que cayó en tu cabeza y el deshauciado ademán).<br />Que no te asuste la paradoja de una entelequia. Que la prospectiva no se te diluya, grumosa, en la voluntad de un existir a medias. Que el próximo beso que te parta la boca, agriete la roca del sedimento de amor. Que detonen tus sonrisas una a una y, como ninguna, se jacte el coleccionista por la primera que atrapó.</em><br /><em>No es que me meta, pero me lo dijo la estrella, que le dijo la luna, que hablando estaban el sol y la rivera, de guardar para otra noche espesa el rocío de tu don</em>".</div>Shazzhttp://www.blogger.com/profile/11745627428165438273noreply@blogger.com10tag:blogger.com,1999:blog-8813394.post-1135666062130907412005-12-27T02:27:00.000-03:002005-12-27T17:10:31.040-03:00Post primitivo<em><blockquote><span style="color:#999999;"><em>Una hojita seca cayó de la rama</em><br /><em>y un colchón de hojitas le sirvió de cama.</em><br /><em>Se quedó soñando un sólo momento</em><br /><em>y mientras soñaba, se la llevó el viento.</em><br /><em>Visitó cuidades y muchos países</em><br /><em>volvió junto al árbol, durmió en sus raíces.</em></span> </blockquote></em><br /><em></em><br />Habrá quienes piensen que la chica <em>que no postea nada</em>, tampoco tiene nada interesante para decir. Y habrá, espero, quienes en lo recóndito de su mente me exoneren de aquél juicio y me regalen la oportunidad de algo tan simple, como desgrabar de mi cabeza seis versos que aprendí de la señorita Cristina, y que son lo único que retuvo mi memoria regada de escasísimo don.<br /><br />Resulta, que hasta ahora nunca escribí nada personal y resulta, que tampoco sería capaz de hacerlo hoy. Por esas cosas de la vida, me pongo más "a tono" enredando historias en sucesos que me dibujen los huesos con los que me mantengo en pié, que haciendo de un diario, un diario. Que hay un chico que me tiene loca, pero loca del lado más gris. Que lo lastimo y me lastima; que canta más temprano que el gallo que no durmió. Una hojita seca que cayó de la rama, o un colchón de hojitas que me sirvió de cama, no sé. Pero nos quedamos soñando un sólo momento, y mientras soñábamos, nos llevó el viento. No visitamos muchas ciudades, pero en cada esquina nos inventamos países: él presidente, yo presidente. Decretamos que el mundo entero podía sumergirse en un litro de ron, y que ese ron, podía tomarse en un sorbo. Que aquello nos sentaba bien y nos hacía mejores. Que el secreto del buen gris es el magenta, que la ciudad de noche es mejor, y que la rivera es tan sana para los chicos, como para los grandes. En fin, que para ser hojas secas, nos la rebuscábamos bien con el color.<br /><br />Encausados en la tarea creativa, bocetamos al árbol que nos vió nacer como un ombú lleno de espinas que crece a la velocidad del gomero. Como un portador de flores deliciosas como las del cerezo y también, de sus mismos inconvenientes. Como enorme, complejo, anárquico y añejo. Como el de todos, pero con aderezos. Como el maestro para volar alto y después, bajito - para quedarse sin aliento, para pelarse las rodillas, para conocerlo bien, para saber sus límites-.<br /><br />Después, volvimos: dormimos, no dormimos. Nos caímos lejos, nos enredamos en sus raíces. No volvimos y caímos. Escribimos: Una hojita seca cayó de la rama. Un colchón de hojitas, una cama. Soñar un momento, visitar ciudades, muchos países. ¡Que nos lleve el viento!... No encontrar el árbol, no echar raíces.Shazzhttp://www.blogger.com/profile/11745627428165438273noreply@blogger.com8tag:blogger.com,1999:blog-8813394.post-1131635927809945832005-11-10T12:10:00.000-03:002005-11-10T12:18:47.833-03:00New Born - MuseRecuerdan a mi padre? Esa figura siempre menor que la inmensota de mi madre? Ese señor que pasó tranquilamente desapercibido como pasan tranquilamente desapercibidas las aceras que nos sostienen? Lo recuerdan?<br /><br />Mi padre, un coleccionista de frases, se debilitó cuando ya era tiempo, sólo que yo no lo ví venir y me enternecí profundamente a la vista de sus canas de repente unos centímetros más abajo de mis ojos.<br /><br />Bueno, pues hace ocho días que, como el nazareno, cayó por primera vez. Él sólo cayó, pero yo me derrumbé y a mi alma se le murió un 30% más de lo que él perdió de tejido cardíaco.<br /><br />Yo me consolaba: casi nadie muere al primero, pero imagínense ustedes lo que significa ver al ser más fuerte del universo pálido verdoso en una silla de hospital poniéndome la mano en la cabeza y diciéndome: "Ánimo hombre, ánimo que de esta salimos"... y yo: "No debería yo estar diciendo eso?"Unknownnoreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-8813394.post-1129703712176679762005-10-19T03:01:00.000-03:002005-10-19T03:41:17.953-03:00Afiche sincero - dos conceptos dos-<div align="center"><a href="http://photos1.blogger.com/blogger/6028/803/1600/AFICHE.jpg"><img style="DISPLAY: block; MARGIN: 0px auto 10px; CURSOR: hand; TEXT-ALIGN: center" alt="" src="http://photos1.blogger.com/blogger/6028/803/320/AFICHE.jpg" border="0" /></a><br />La gente<span style="font-size:85%;">*</span> no importa.<br />Apenas el PJ Bonaerense quiere a Chiche.<br /><br /><span style="font-size:78%;">* (la gente viene siendo esa nebulosa detrás de la cabeza )</span></div>Shazzhttp://www.blogger.com/profile/11745627428165438273noreply@blogger.com4tag:blogger.com,1999:blog-8813394.post-1127831761516820272005-09-27T11:33:00.000-03:002005-09-27T11:36:01.526-03:00Tres, uno, tres.Se fue una noche húmeda, espesa como el moho de un arroyo enrevesado. Se fue en sus intenciones –tres- sofocadas por el fuego graneado del sepia inclemente. Se fue, de puño cerrado y enrollando la violencia de un discurso de palabras de igual cepa.<br /><br />Se escondió tras un dedal, en la esquina del Lapacho y El Puca. Le robó los pinceles, el sueño, el humo de sus propios cigarrillos, el sonido de la música y su inédito perfume a mamá.<br /><br />Se quedó en la semántica de un amanecer impreciso y de color cereza. En la apnea del curso natural de las cosas, en el desahogo de una ópera Kunqu. En el pecho de Dionisos, el corazón de Cartagena y en el “abrazo de troncos” del Che.Shazzhttp://www.blogger.com/profile/11745627428165438273noreply@blogger.com2tag:blogger.com,1999:blog-8813394.post-1127740802739231582005-09-26T10:17:00.000-03:002005-09-26T10:20:02.746-03:00Soberana<i>Soberana y alta señora;<br /><br />Como eternas he vivido estas horas de ausencia. Sólo el recuerdo de vuestras dulces caricias, el delicado rastro de nuestros olores que se quedaron sigilosamente dormidos durante esta larga espera y el suave tacto húmedo de vuestros atesorados besos, alientan a este pobre ser a continuar el trágico sacrificio que representa seguir vivo en medio de las angustias cotidianas.<br /><br />Tan inútiles son mis intentos de olvidarle como creciente esta necesidad viciosa de volver a verle. Me encuentro cada vez más cerca de la tragedia y a cambio sólo puedo brindar sonrisas a las vulgares gentes que estorban en los cuartos y en los caminos. Mi necia cabeza vive en una dimensión diferente, llena de proyectos, sueños e imágenes vuestras y mi pobre humanidad empieza ya a dar muestras de un extraño apegamiento que amenaza con mutar a infinito, a eterno, a inmortal, a siempre vuestro.<br /><br />Habida cuenta de mis mortales dolencias, tan deliciosas como vuestra decorada piel, os dejo dos besos de amor diluídos en cada palabra que tenéis al frente, un beso para cada uno de esos dos desconcertantes hechiceros ojos de color imposible por los que cada noche agonizo, sufriente, fruto de vuestro embrujo.<br /><br />Os adora,<br /><br />El caballero de la triste figura.</i>Unknownnoreply@blogger.com28tag:blogger.com,1999:blog-8813394.post-1120841502750057412005-07-08T13:50:00.000-03:002005-07-08T13:51:42.756-03:00<span style="font-style:italic;">"...Ahora que ya estas de nunca más, Niña María,<br />yo mezclaré un puñado de esa voz bandoneonera,<br />que aún quema en tu garganta, con un poco de la mía,<br />con borra de recuerdos, fiato negro y carraspera<br />tordilla de un bordón. Así, del íntimo extramuro<br />porteño de tu adiós, atravesando las fronteras<br />sencillas de la muerte, he de traer tu canto oscuro.<br /><br />Tendrá la edad de Dios y dos antiguas mataduras:<br />Un odio a diestra; y, a zurda, una ternura. Y al duro<br />y dulce son fantasma de sus ecos, las futuras Marías,<br />repechando Santa Fe rumbo a otra aurora, se<br />apuraran temblando sin saber por qué se apuran..."</span>Unknownnoreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8813394.post-1119844836627037132005-06-27T00:58:00.000-03:002005-06-27T01:00:36.633-03:00SmogTodos las mañanas, en el trayecto hacia el trabajo o el café, respiramos abrazos <em>en pena</em>. Abrazos de personas abandonadas, sufridas o apesumbradas, que se conviertieron en presidiarios de los descuidos propios, o ajenos. Abrazos impetuosos, corajudos, interminables. Penitencias.<br />Todas las mañanas, junto al café o la caminata, lo único eterno es lo inalcanzable.Shazzhttp://www.blogger.com/profile/11745627428165438273noreply@blogger.com0tag:blogger.com,1999:blog-8813394.post-1119227653304499592005-06-19T16:27:00.000-03:002005-06-19T21:37:47.526-03:00Helados y tormenta de verano<p align="center"><img src="http://usuarios.lycos.es/frenezzi/chorizo/helad.jpg" /></p><br /><br />La Matanza. 2005Shazzhttp://www.blogger.com/profile/11745627428165438273noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-8813394.post-1118447546212207822005-06-10T20:44:00.000-03:002005-06-10T20:52:26.220-03:00Lluvias de enero.<p align="center"><img src="http://usuarios.lycos.es/frenezzi/chorizo/ani.jpg" /></p><br /><br />Catamarca.Shazzhttp://www.blogger.com/profile/11745627428165438273noreply@blogger.com3tag:blogger.com,1999:blog-8813394.post-1118207262518503772005-06-08T01:33:00.000-03:002005-06-08T03:30:51.986-03:00Sobre estereotipos y otros enredos del "tipo"<p>A propósito del post de mi eterno compañero, intitulado <a href="http://elchorizocomunista.blogspot.com/2005/06/no-es-bueno-que-el-programador-est.html">"no es bueno que el programador esté solo"</a> , quisiera aprovechar el espacio choricero, para desarrollar tímidamente una idea sobre los estereotipos y el ámbito de desempeño de las personas.<br /><br /><strong></strong></p><p><strong>Estereotipo</strong></p><p>Cuando estudiaba, recuerdo, los libros se ponían más o menos de acuerdo en decir que un <strong>estereotipo</strong> era el conjunto de creencias acerca de las características de una persona que, generalizadas a todos los miembros de un grupo, daban como resultado una cosa simplificada, identificable y más o menos delimitada. Pero, con cierta maldad, insistían en dejar entreabierta la posibilidad de que cada uno definiera el "quién".<br />Así, sin que cada uno caiga en cuenta de su propia realidad, podríamos aseverar que el policía de la provincia es gordo y tiene pies chiquitos porque sí, porque más de un transeúnte lo notó, lo comentó con sus amigos y, hasta sospechó que la cosa empezaba a tornarse genética. O, que cuando el plomero requiere de su lápiz y libreta para bocetar el presupuesto que concluirá con una exacerbada cifra subrayada, la cosa va a doler. O peor, que los abogados son buitres y no sólo eso; que su estereotipo es de los más complejos y posee una infinidad de subcategorías. A saber:<br />- que si se peina al costado para tapar la calvicie y su oficina huele a comida es: rata (capaz de iniciar una demanda laboral contra alguna persona para la que jamás trabajamos y ganarle).<br />- que si se encuentra extremadamente bronceado, y un jóven a su lado transporta las carpetas del caso es: garca. (ideal para cuestiones comerciales, de los <em>mass media</em> o del espectáculo)<br />- que si es viejo, de voz ronca, habla pausado y usa moño es: experimentado (el ideal para los "tapaditos" que sorprenden con la victoria).<br />..y así sucesivamente.<br /><br />El caso es que, si bien éstos estereotipos fueron armados más o menos por el imaginario colectivo, no sucede lo mismo con otras ocupaciones afectadas por lo que denomino el "estereotipo inteligente".<br /></p><p><strong>Estereotipo inteligente</strong></p><p>Deviene del cruzamiento imperceptible -pero inevitable-, de los datos arrojados por la sociedad por un lado, y de los provenientes del trabajo sigiloso del propio grupo en cuestión, por el otro. LLámese: poetas, informáticos, diseñadores, artistas plásticos, filósofos y propietarios de autoservicios coreanos entre otros. Sí, estos grupos aparentemente heterogéneos, guardan en sus entrañas el secreto de ser portadores oscuros de la gloria. ¿Qué gloria?, la de haber burlado el término una y otra vez con alevosía.<br />En una actitud cuasi-sectárea, éstos grupos viven a diario retroalimentando la definición del estereotipo que más les cae en gracia, y más les sirve a sus fines promocionales y/o autobiográficos. Por ejemplo: los diseñadores usamos anteojos de marco oscuro para llamar la atención, para decir, con cierta solemnidad encubierta que somos osados y tan perfectamente bellos que con algo lo teníamos que arruinar. Así, las personas que nos ven nos identifican con facilidad, y nos valemos del estereotipo para obtener los permisos de irracionalidad en la empresa, la calle o el mundo. Nos escudamos de las tareas administrativas, y hasta podemos obtener trabajos en la calle, o el cumpleaños de un amigo en común.<br />Los informáticos, se ponen de acuerdo: la herramienta de oro es la exclusión. Hablar técnicamente, utilizar sucesivos términos en inglés, agruparse en las fiestas y conversar fervorosamente sobre el tema amen del desconocimiento del interlocutor y la ocasión que los reúna. Mechar con un poco de nostalgia refiriéndose a lenguajes que quedaron obsoletos o máquinas que se dejaron de producir (es importante que el resto de las personas, también note que poseen sentimientos). Ésto, les permitirá entre otras cosas que desconocemos, asegurarse la renuncia anticipada del inquieto usuario de PC al mercado laboral, mantener hermético el ámbito de diversión y esparcimiento y, poseer cierto dominio sobre el valor comercial de sus producciones.<br /><br />Diferente es con los propietarios de los autoservicios coreanos, claro. Pero este <em>estereotipo inteligente</em>, es taaaan inteligente, que requerirá de un análisis exhaustivo, y un capítulo posterior.</p>Shazzhttp://www.blogger.com/profile/11745627428165438273noreply@blogger.com1tag:blogger.com,1999:blog-8813394.post-1117077668662355922005-05-25T23:59:00.000-03:002005-05-26T02:56:28.270-03:00InstantáneaUna lapicera se queda sin tinta y se desarma un omelette. Se pincha una rueda, alguien se enamora, un pájaro vuela y alguien nació. Inevitable.<br /><br />Josefina selecciona manzanas y el verdulero humedece sus dedos en el labio inferior -la pelota se va a la avenida-. Carlos toca el timbre de Raúl con insistencia, un tachero compra el diario, y el despertador hace trizas la siesta de Coco. Maldice.<br />Un microondas cesa su marcha y Martín golpea por primera vez a su hermano. La vecina revisa unas fotos, Carlita estudia, Gerardo junta la yerba que desparramó y Cristina llora porque Mario no va a volver. Despacito, suena un djembé.<br />El perro del garage llora otra vez, pero la t.v. del séptimo se enciende al compás del velador de doña Benigna y resulta increíble.<br />En la parada del colectivo hay tres personas que contemplan de reojo una discusión, entanto, la dueña de los rulitos chocolatados degusta arena y alcanfor. Jaque mate y ta-te-tí.<br />"Veinticinco centavos", dice el del locutorio; y en la esquina está parado el hombre del bolsito gris (abrochándose la camisa, adecentándose el pelo, olvidando lo que acaba de hacer). Jorge encuentra otra multa en el auto, está exhausto. Silvina y Paloma seleccionan con cuidado un DVD -tienen dos en las manos-. El taxi no para, se le cae una lata al repositor y me corto con papel.<br />Melina grita porque de verdad no lo quiso hacer. Pelusa lava los platos, Santiago se queja, Leo pega un póster y Nadia decide "crecer". Porfirio desaloja la habitación de arriba de la relojería y, como ya no quiere seguir, golpea la puerta como intentando sellarla.<br />Marta se pincha el dedo enhebrando un hilo azul. Matías cambia el canal y Lucía lee el último renglón. Nadie sabe que Camilita se indispuso, ni que el panadero se quemó sacando la última bandeja.<br />Suena el teléfono y hay grandes noticias para Javier. Andrea no sabe cómo formar el carmín sin carmín y le pone un poco más de blanco al rojo; está molesta. Como <em>El pluma</em> se tatúa el nombre de su nieto, Gaby, el hijo, revuelve el puré. Empieza el segundo cómpacto y el cielo se tiñe de gris. El gato se meó en las margaritas.<br /><br />En Yenny se cae un libro y todos se dan vuelta a mirar. De Catedral sale otro subte, de Mc Donalds otra hamburguesa, alguien endereza una trenza, y alguien se echa a caminar.Shazzhttp://www.blogger.com/profile/11745627428165438273noreply@blogger.com5